Quando chega o fim-de-semana, ao contrário do que acontece com a maioria dos mortais, eu fico aborrecido. (sai daí Scooby)
Aborrecido porque o meu fim-de-semana não é fim-de-semana mas sim princípio-de-semana, que me proporciona uma semana para aquém da semana de que desfruta a maioria dos mortais. Não fiquem com raiva. Eu explico melhor. Bem. É assim: as minhas semanas não são como as semanas da maioria dos mortais. Lá isso é verdade. Podem crer. São semanas bué de chatas, podem crer. Onde até aparecem, por vezes, fantasmas... 
Quem lida comigo, mais pertinho de mim, é que sofre com a porcaria da minha semana. Podem crer. É que ao fim-de-semana (para os outros de perna esticada) eu trabalho p'ra cachorro. Sábados e Domingos, enchem a minha tola de desporto ou não fosse eu jornalista dessa área - para cima, para baixo -, para os lados... tudo aponta para cada estafa que me apeio na primeira oportunidade e trago uns golos de water (juro, mesmo!). Bem, mas eu prometi explicar e ainda não me expliquei de nada e, se calhar, não tenho nada para explicar. Estou a pensar se devo continuar 
Deixem-me ponderar na atitude que devo assumir. Claro, eu não posso escrever às balda... não acham? Não? Mas entendam que tudo isto acontece por causa da merda dos meus fins-de-semana. Passo? Lembram-se disso, não lembram? Acredito que a vossa memória seja fértil em imaginação mas, francamente, esquecerem-se de que no princípio desta cagada textual eu manifestei desagrado pelos fins-de-semana, não é justo e só prova que eu não consegui subjugar a vossa atenção par mim... num gesto narcisista que em nada corresponde à realeza da minha personalidade. Podem crer, que é verdade. 
Bem! Mas a coisa é esta. Como à segunda e terça-feira, estou de folga (meu fim_pricípio-de-semana) estou privado de net e são 48 horas de actualidades quer passam ao lado dos meus blogues. É que eu adoro dormir bué... e não gosto de me chatear ne que me chateiem. E não nasci na Bhaía, não... Bom, entendido? Próprio de angolano calcinha... (rsss). Esta a razão deste imbróglio de palavras, gírias, prolixidades e dos étecétras que me esqueci de colocar. 
E tudo isto, simples como a água límpida das cascatas,
contabilizou no meu pc (da empresa) um total de 2026 caracteres (com espaços) e 347 palavras em 33 linhas. Para quê? Para dizer apenas isto, em 102 caracteres, 17 palavras e 2 linhas:
Amanhã e depois não vou postar porque estou de folga. Caté quarta. Beijinhos (pra homem, não, tá?).
ET- Se a estupidez fizesse luz...
(clique no rato) vocês estavam encandeados...
Aborrecido porque o meu fim-de-semana não é fim-de-semana mas sim princípio-de-semana, que me proporciona uma semana para aquém da semana de que desfruta a maioria dos mortais. Não fiquem com raiva. Eu explico melhor. Bem. É assim: as minhas semanas não são como as semanas da maioria dos mortais. Lá isso é verdade. Podem crer. São semanas bué de chatas, podem crer. Onde até aparecem, por vezes, fantasmas... Quem lida comigo, mais pertinho de mim, é que sofre com a porcaria da minha semana. Podem crer. É que ao fim-de-semana (para os outros de perna esticada) eu trabalho p'ra cachorro. Sábados e Domingos, enchem a minha tola de desporto ou não fosse eu jornalista dessa área - para cima, para baixo -, para os lados... tudo aponta para cada estafa que me apeio na primeira oportunidade e trago uns golos de water (juro, mesmo!). Bem, mas eu prometi explicar e ainda não me expliquei de nada e, se calhar, não tenho nada para explicar. Estou a pensar se devo continuar Deixem-me ponderar na atitude que devo assumir. Claro, eu não posso escrever às balda... não acham? Não? Mas entendam que tudo isto acontece por causa da merda dos meus fins-de-semana. Passo? Lembram-se disso, não lembram? Acredito que a vossa memória seja fértil em imaginação mas, francamente, esquecerem-se de que no princípio desta cagada textual eu manifestei desagrado pelos fins-de-semana, não é justo e só prova que eu não consegui subjugar a vossa atenção par mim... num gesto narcisista que em nada corresponde à realeza da minha personalidade. Podem crer, que é verdade. Bem! Mas a coisa é esta. Como à segunda e terça-feira, estou de folga (meu fim_pricípio-de-semana) estou privado de net e são 48 horas de actualidades quer passam ao lado dos meus blogues. É que eu adoro dormir bué... e não gosto de me chatear ne que me chateiem. E não nasci na Bhaía, não... Bom, entendido? Próprio de angolano calcinha... (rsss). Esta a razão deste imbróglio de palavras, gírias, prolixidades e dos étecétras que me esqueci de colocar. E tudo isto, simples como a água límpida das cascatas, contabilizou no meu pc (da empresa) um total de 2026 caracteres (com espaços) e 347 palavras em 33 linhas. Para quê? Para dizer apenas isto, em 102 caracteres, 17 palavras e 2 linhas: Amanhã e depois não vou postar porque estou de folga. Caté quarta. Beijinhos (pra homem, não, tá?).
ET- Se a estupidez fizesse luz...
(clique no rato) vocês estavam encandeados...
